Puntos blancos

Son esas flores que salen más pequeñas

y marchitan antes;

es la profunda tierra debajo de mis pies;

y la luz de las estrellas

que desaparece. 

Yo me pregunto qué es lo que se desvía

y si es posible

que mi mundo esté solo.

Es esta vida mecánica

indecantable de la muerte;

son las rotaciones y el tiempo aleados;

el aleteo de las aves al ir.

La mera palabra del vacío, pesa mil montañas;

la poca fuerza de una voz, 

rompe las alegrías

o junta gentes desunidas.

Son esas flores de diminuta mirada y un aliento.

Yo me he encogido en mis brazos

y he lanzado un sueño al aire.